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venerdì 21 novembre 2014

Attimo (di Vera Somerova Cordublas)


Un istante,
un attimo…
Aspetta…
“Cos’è un attimo?”
Hai chiesto, impaziente
dall’alto dei tuoi cinque anni
“Un lasso di tempo”…
Accondiscendente
cerco di rabbonirti
E penso
Davvero cos’è un attimo?
Un lampo
Un soffio
Un guizzo d’un pensiero
Imprevedibile
Imprendibile…
Un tuffo del cuore
nella schiuma marina
Una brezza
Una carezza
Un battere di ciglia…
Un rapido furto al tempo
distratto
nel guardare i gabbiani
e
lo sbatter leggero d’ali
di chi è ignaro
del peso del mondo.


Vera Somerova Cordublas
da Un cielo di poesia 2014



domenica 19 ottobre 2014

Eternità (di Vera Somerova Cordublas)


Stirpe d'Adamo, ricordo bene
eternamente maledetta fu Eva
per virtù maligne di una mela
rossa,
dall'eden profumato e perpetui mirti
finì tra nevi e sabbie e pianti.
Nel dolore partorirai!
Un figlio fratricida,
e terribili drammi
vivranno i tuoi discendenti...
Oh quanti popoli
lavati nel sangue!
Canti di requiem
di voci tremule e spaventate.
Dall'Acropoli ai forni
di Auschwitz
torture e morte.
Uomo
che a Dio crudele
ti ergi
con una mano la croce alzi
e con altra, impugni la spada.
E stanco ti trascini
nell'aspra battaglia già persa.
Piangono le figlie fragili di Eva.
Agonizzano i loro uomini.
Fatui fuochi di stelle morte
ondeggiano tra i teschi.
Sfingi di gelosia
e malcelato odio
Omuncoli e baldracche sanguinose,
cristalli di sale nel lamentoso canto.
Danze ritmate sui tamburi
squarciati
Quarti di agnelli putridi
arrostiti tra le baracche sventrate.
Per quanto ancora?
Fino alla notte dei tempi?
Il calice di fiele
versato sui vespri solenni.
Magnificat, uomo,
di generazione in generazione
laverai nel sangue
il tuo stupido senso
di superiorità.

Vera Somerova Cordublas
diritti riservati

Rosemary (di Vera Somerova Cordublas)



Non seguire il diavolo
predicavi sul mio cuore
Morirai tra le fiamme d'inferno
contorcendoti tra gli spasimi
della tua invereconda libidine.
Avevo ventitré anni,
la voglia di vivere e conoscere il mondo
amare ed essere riamata...
Leggi i miei diari, padre padrone
fosti tu a volermi curare...
La gioventù era una malattia
ed un pazzo, compiacente dottore
mi fece la lobotomia.
Resto seduta qui
una rinsecchita allodola
che canta le sue nenie
con voce gracchiante.
Gli specchi non riflettono
la follia delle vostre gesta
e nell'obliato mio sepolcro
nessuno bussa sul mio cuore.
Amo il dondolio del mare
rimane nei miei lobi
come una fanfara stridula
del tempo amaro che fu.
E visi dei miei fratelli
uccisi da veri folli
mi fanno compagnia
in questa vita che ondeggia
tra il nulla dei camici bianchi
e le ninfee che ancora si aprono
sul mio destino scippato.
Io cavalco la morte
un vuoto che non sa del mondo...
Vascello fantasma nei gorghi
di emozioni uccise da avemaria
delle tue preghiere bestemmiate.
Sono figlia di un incesto minore,
vergine immolata sull'altare dei baci non dati.
Sono i latrati di un cane
nel buio di una notte senza luna...
Prega per sempre, padre,
su quella lapide benedetta di bellezza
di una ragazza sepolta viva
dai crocifissi del tuo bigotto
perbenismo.

Vera Somerova VerSo

Dedicato a Rose Marie Kennedy, detta Rosemary (Brookline, 13 settembre 1918– Hyannis Port, 7 gennaio 2005), terza figlia (la prima femmina) di Joseph P. Kennedy e Rose Fitzgerald.

Sorella di John Fitzgerald e Robert Kennedy, all'età di 23 anni fu sottoposta alla lobotomia dal dottor James W. Watts su richiesta del padre che si lamentò con i medici degli sbalzi di umore della figlia e della sua condotta sessuale libera e disinvolta. Il padre, inoltre, nascose l'operazione al resto della famiglia. L'intervento in sé produsse gli effetti desiderati, ma ridusse Rosemary ad uno stato vegetativo permanente.

giovedì 9 ottobre 2014

Vincent (di Vera Somerova Cordublas)



La tela ha dei difetti
Rincorro Gauguin
con un rasoio in mano
meglio il suo orecchio
o il mio?
Vorrei spaccargli la testa
a bicchierate
vuote d'assenso
ingurgitato
nei tuguri pieni di zozze
puttane maleodoranti
pagate con il sangue
dei girasoli di Arles
Lui mi dipinse
la follia negli occhi
Vorrei piangere colorate
lacrime su questa tela
insensatamente bianca
Candida vergine
violentata da mani
perverse,
perse a cercare un senso
al girotondo di corvi
in volo sopra il grano.
Nubi, mulini, stanze spoglie...
Locande urlate da voci
d'ubriachi
Vieni, dunque, fanciulla
sulle mie ginocchia molli
e versami da bere
pagherò con una tela,
e forse con due
Le tue bianche mani
fasciate intorno
alla mia testa.
Dannato Vincent,
dannatamente fuori dal mondo,
dicevi a voce alta, fratello.
Vado via.
Muoio tra le mie tele
di campi di grano dorati.
Forse gli angeli
mi porteranno via
un giorno,
che sarà già un altro giorno.

Vera Somerova VerSo

Copyright© tutti i diritti riservati

Irriverente (di Vera Somerova Cordublas)



Voglio partire
Andare
Volare
In saette trasformare
le gambe e le braccia
E più scintillante
d’un aereo da caccia
vagherò per campi eterei
Tra nubi lampeggianti
ed arcani pianti
io volerò sui monti
guardando dal colle
il sole che indora
la baia feconda…
E l’odorosa flora
di mirti perenni
e lavande viola
si specchierà nell’onda
del mar che la riflette…

Donna, che vuoi?
Giocare a tresette
con la vita eterna?

Irriverente…

La tua nave affonda
Si spegne la lanterna
Nel grido di mille voci
Impotente…

Perché adesso taci?


Vera Somerova VerSo
diritti riservati






Vera Somerova Cordublas


Vera Somerova Cordublas


Vera Somerova Cordublas (VerSo) nasce a Brno (attuale Repubblica Ceca).
A diciotto anni vince un importante premio letterario per la raccolta di poesie intitolata “Il Tulipano”. Dopo gli studi classici s’iscrive a medicina che abbandona per convolare a nozze con un italiano. Seguono il trasferimento a Milano, la nascita di tre figli, la laurea in giurisprudenza, il divorzio e un nuovo matrimonio. Riprende a scrivere e si dedica alla pittura esponendo, con successo, in varie mostre collettive in Italia, Francia, Principato di Monaco e Repubblica Ceca, paesi nei quali ha vissuto e lavorato prima come legale, poi come assicuratore e infine come responsabile amministrativo d'un ufficio d'architettura. Parla correttamente 5 lingue.
Pittrice, scrittrice, poetessa, si considera cittadina del mondo. Amante di ogni forma d’arte, si accosta alla scrittura sin da bambina. Assidua frequentatrice di librerie, biblioteche e centri culturali, nel suo percorso formativo incontra molti personaggi celebri, disposti a darle consigli ed incoraggiamenti.
“Scrivi come parli e descrivi solo quello che senti” le dice Jaroslav Seifert, premio Nobel 1984 per la letteratura.
Incontro con Miroslav Holub, immunologo di fama internazionale, scrittore e poeta, influenza la giovane Vera anche per la scelta di studi universitari. Riflessivo e complicato poeta Oldřich Mikulášek le parla di passionalità, vita, morte e contrasti che l’uomo deve affrontare… “Non è il desiderio o la voglia che ti faranno scrivere…è l’esigenza di tutto il tuo essere… si scrive perché si deve, non se ne può fare a meno…”
E lei scrive, prima in ceco, poi in italiano… perché non ne può fare a meno. Si dedica alla prosa come alla poesia; i suoi versi sgorgano liberi o legati in schemi, con la preferenza per la rima baciata ed alternata,  senza disdegnare altre tipologie.
Il linguaggio è cristallino, equilibrato, scevro da sdilinquimenti sentimentali e sdolcinati e, tuttavia, estremamente ricco e lirico. Acuta osservatrice del suo tempo, l’autrice passa con estrema facilità da temi amorosi ed introspettivi a quelli sociali, combinando “la carne” con “lo spirito” in un insieme dove si unisce l’eternità all’intimità. Molte delle sue poesie sono caratterizzate da sapiente uso d’ironia e gocce di sarcasmo. Dotata di una strabiliante fantasia e di un’energia verbale notevole, è una critica spietata dei costumi contemporanei.
Nel 2008 pubblica “Lo sperone del gallo”, la sua prima opera in versi, in italiano, con la casa editrice “Il Filo Albatros”.
Successivamente partecipa a una ventina di antologie, in alcune delle quali cura anche la prefazione.
Presente sul web in molti siti dedicati alla poesia, sul facebook gestisce la pagina “La poesia salverà il mondo”, dove pubblica anche i suoi componimenti. Per scelta non partecipa a concorsi poetici di nessun genere.
Attualmente ha in cantiere due romanzi e una raccolta di racconti che scrive in italiano, ma pensa di tradurre e pubblicare in ceco.


Chi sono?

Sono un gabbiano
senza le ali
Un mare
senza le onde
Il vento
senza i semi da disperdere...

Sono un cantastorie
senza storie da raccontare
Uno scrittore
senza la penna
Un pittore
senza i colori...

Sono un poeta
senza l'anima
Un compositore
senza le note
Una nota
senza la chiave musicale...

Tutto sono
Nulla mi sento
se non
una croce
sulla quale m'inchiodo
ogni mattina
nella speranza
che la mia bocca
ritrovi il canto...

Intervista
E’ la domanda più complessa per un poeta quindi la propongo per prima: cosa significa poesia per te?

A domanda risposta... con una poesia:

Poesia…
Dell’anima melodia
Profumo d’infinito
Il pianto mai sopito
Poesia…
divorante angheria
Maschera d’arlecchino
Cinguettio del cardellino
Poesia…
Esilarante eresia
Gara senza traguardo
Bestemmia
priva di riguardo.
Poesia…
Un’incipiente pazzia
Crudeltà del foglio bianco
Affanno del cuore stanco
Poesia…
Fustigante furia
Un ricordo attempato
Un ricamo raffinato
Poesia…
Un’illuminata follia
Un seme che nasce
in terra brulla
Un chiodo
piantato
nel muro del nulla.


Cosa ti muove a scrivere poesia?
Ti rispondo richiamando Odřich Mikulášek, un grande poeta ceco, sconosciuto in Italia, che sto traducendo -con lentezza e passione- per la gioia di estimatori italiani:
si scrive perché si deve, non se ne può fare a meno

Qual è la funzione del poeta, della poesia oggi?
Il poeta è un bambino mai cresciuto... anima libera che cerca una sorta di purificazione impastando la terra con l’acqua, la luce con le tenebre, l’amore con l’odio, la religione con l’empietà...
Quale mai potrebbe essere la sua funzione se non quella di scrivere?


Un paio di aggettivi per descriverti e farti conoscere al pubblico.
Curiosa, testarda, sensibile, altruista, libera intellettualmente ed ideologicamente... amante di ogni forma d’arte... irriverente.

Parlaci di una tua poesia o di un tuo libro se lo hai pubblicato.
Non amo particolarmente parlare di cose già fatte e, per una forma di scaramanzia, neanche di cose che ho in mente di fare. Comunque, come indicato nella biografia, ho pubblicato un libro e ho partecipato a una ventina di antologie... spendendo una parola di troppo, per la partecipazione ad alcune di queste, non ho ancora smesso di pentirmi.