Casa (di Francesca Foglia)

Mi hanno detto di una donna

che sul ciglio di una strada

ha venduto il suo cuore a un passato da dimenticare.

Mi han parlato della vita

di un uomo come molti

scaraventata a terra dalla dannata voglia

di un volo senza domani.

Ho pensato che fosse meglio sentire forte

sentire veramente

il dolce e l'amaro,

a piacere.

Pensavo anche lo strazio dovesse aver spazio,

come un incanto più profondo

che genera al tramonto

il cuore di chi può percepirne l'impeccabile rumore.

Ma penso forse

e probabilmente

che non c'e cuore in grado di sostenere

l'armonia degli opposti,

il tremante costante confine

tra il piacere più sfrenato

e il tormento più sottile.

Quando il rossore del tramonto

commuove il mio sguardo,

il pianto traccia solchi di sangue sulle mie ossa.

E goffa e smembrata,

striscio indietro verso casa,

non avendo luogo dove andare.

Il tetto é crollato e così le sue possenti prese di posizione

sempre solo mura,

le più strette e imponenti.

Ed io

fragile e odiosa

nell'angolino al centro.

Assecondare una paura

era fuoco di un possente camino.

Ed io vi restavo accanto,

recitando una preghiera.

Ancora sto pregando?

Francesca Foglia

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