Ogni segno ha un
valore,
anche il più piccolo,
ogni traccia, ogni
screpolatura...
tutto assume una
forma...
nella sutura di un
intaglio
nel colore ambra della
ragia del pesco
in ciò che di norma
ognuno presume
nel dettaglio del
pistillo di un seme
la vita è un insieme di
cellule strane
si riassume in un
semplice gesto
che succede ad un altro
che spesso
però non abbiamo il
coraggio di fare
e il segno ci resta
come una ferita
a dirci quanto il
dolore accomuna
nella cruna stretta di
un ago
o nella disattenzione
assoluta
in quel vago sentore
del nulla
che opprime nella sua
leggerezza
fasulla quanto una
parola non detta
a chi aspetta dagli
altri una sola parola
è un delirio
ossequiante la fretta
che a non pensare ci invita
e si impone
con un falso progetto e
una luce lontana
come una fontana in
mezzo al deserto.
Ogni segno ha un
valore,
però non è certo che
ogni nostro passaggio
lascerà almeno un
tratto, una minuscola via,
una qualche minima
traccia in questo universo
dove -forse- il nostro
sarà solamente
il sussurro di un
verso, un bisbiglio,
il normale guaito di un
cane randagio
a squarciare la notte e
lasciare una scia.
Italo Zingoni
da – I CONTI NON
TORNANO MAI – Silloge Edita 2013 - © t.d.r.
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