Non bastò il tocco
gentile
a far fiorire pensieri
sgualciti
su deserti di carta.
Non bastò il bel canto
a gabbare il falco di
brughiera
in picchiata su
allucinazioni appassite.
Bastò forse il giogo
delle ore
sul collo esausto
a imparare dalla polvere
l'illusione del cammino,
a improvvisare l'ultimo
tango.
Valentina Imperiu
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