Lo scrigno (di Benedetta Di Renzo)

Ti ho portato una scatola.     

Affinché tu potessi riempirla di quel campo di grano,

dei ricordi di un bambino che rideva

piano, allargando le braccia verso il vecchio mulino,    

chiedendo alle rondini di non scappare lontano.

Potrai inserirvi i sogni di un adolescente impaurito,

nascosto a scrivere lettere d'amore

tra le corde di una chitarra nel garage del suo amico.

E leggere Baudelaire, e sentirsi grandi,

potrai aggiungerci anche gli appunti da maturandi.

La riempirai anche di scartoffie e d'affari,

di esami del sangue e conti bancari.     

Di aperitivi, di completi firmati,

di falsi amici, di sogni rubati.

E ci infilerai una sciarpa con quel profumo,

quello che ti ha ricordato di essere un uomo.

Una scarpina, per non dimenticare

che forma abbia il vero amore.

Potrai donargli una ciocca, la prima bianca,

che ti ricorderà il sorriso dolce di tua madre sempre stanca.

Racconta la tua storia, non dimenticare

che la più commovente è quella della vita di un uomo comune.

Senti la sabbia, falla scivolare tra le dita,

annusa la terra, il profumo della vita.

Perditi nel sottobosco, danza davanti ad un fuoco,

corri controvento, poi riposa un poco.

Ridi sguaiatamente mentre corri in mezzo al mare,

quel gelo che punge sarà il più meraviglioso dolore.

E lascia nella scatola anche le parole,

diventerà uno scrigno, di un sovrano che ha conosciuto l'amore.

Benedetta Di Renzo

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