Interno 6 (di Francesca Ferrari)

Se chiudi gli occhi, i chiodi ti s’infilano

fra le dita dei piedi e fili a strapiombo

ti barrano. Se sgozzi il futuro - che in questa

parentesi è un pulcino - bevi l’uovo

dal foro, poi perseveri nel tuo posto vincente.

Se accendi il fuoco, non ti lasci bollire

nel pentolone. Se invece non depili ascelle e cosce

non trucchi più gli occhioni e neanche spulci

gli annunci, tutto questo andare a male

s’infratterà nella tua cervicale

i tuoi risvegli saranno lutti anziché passeri.

Tu diglielo, l’acquerello rossastro

ha ripreso a colare le sue gocce

sulla via d’epidermide che va

ad avvolgersi tutta, all’ombelico

straziato dalla fame. L’esterno ti comprime

non esser seta, non lisciarti le sponde

innalza un’alzata d’aculei, buca i palmi

che ti pretendono accondiscendente

monofonia. Se vuoi, sei canapa

o pizzico di lana, non fare che si chiuda

il soffietto, cucina meraviglie

e grida d’aeroplano in decollo, ché loro

ti vogliono schiacciata

ma non come una lettera spedita

sotto l’uscio di chi ha l’udito buono.

Ti vogliono laguna, cara marea

e tu non smettere, non smettere mai

di iodarti le vene

Francesca Lavinia Ferrari

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